El tiempo… ese pintor travieso que traza surcos imaginarios. El tiempo… ese niño incansable que juega con nuestra mortalidad. Un día pinta una línea. Al otro día; dos y al cabo de un año; millones de trazos amontonados en un mapa arrugado. Son las líneas de la vivencia. Lo ya vivido nace junto a la mirada y lo terminado, reposa bajo la barbilla. E ...